"¿Llaves?"
No lo sabía. Pero entonces recordé: Dmitry siempre llevaba una llavecita en su llavero, que nunca compartía.
Entré en el dormitorio y abrí su mesita de noche. Allí, bajo el doble fondo, estaba la llave.
Durante cuarenta años, había estado a un paso de mí.
La caja fuerte se abrió suavemente, casi en silencio, como si no quisiera delatarse.
Dentro había tres cosas:
una memoria USB,
un fajo de billetes,
una carpeta, también burdeos, pero más fina.
Estaba escrito:
"PAVEL. 1996–…"
Pavel cogió la carpeta y se quedó paralizado.
"¿Se trata de mí?"
Asentí, incapaz de hablar.
La abrió. Y las hojas de papel cayeron como nieve.
Había informes escolares, solicitudes de empleo, copias de su correspondencia, historial médico, incluso una foto de graduación suya riendo con amigos. Y la firma de Dmitry:
"Voluntad débil. Muy dependiente de la aprobación. Se maneja por sentido del deber. Su madre es la palanca principal."
Pavel levantó la vista. Había algo más que dolor en sus ojos. Había rabia.
"Él... ¿me ha estado observando? ¿Toda mi vida?"
"Eso parece", respondí.
Y entonces me di cuenta: la oficina no estaba cerrada por 'secretos'. Estaba cerrada porque Dmitry no vivía como una persona normal. Él controlaba. A todos, incluso a su hijo.
Pavel aferró la carpeta con tanta fuerza que se le pusieron los nudillos blancos.
"Mamá... tenemos que..."
"Tenemos que tener cuidado", dije. "Escribió: 'No podrás demostrar nada'. Así que lo ha pensado todo."
Tomé la memoria USB y la miré. Un pequeño trozo de plástico, y dentro, tal vez, estaban las vidas destrozadas de alguien.
Y entonces me asaltó una nueva idea:
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