Mi marido dijo: "Sin objeciones". No me opuse, simplemente dejé de estar de acuerdo. Y ahí empezó todo.
Maxim entró en la cocina con el aire de quien acaba de resolver un conflicto internacional, aunque en realidad había traído a casa una hogaza de pan y leche. Había algo monumental en su andar, como si acabara de ser fundido en bronce. Desde que lo habían nombrado subdirector interino del departamento hacía una semana, no se había movido; caminaba con solemnidad.
"Olya", empezó, mirando mi cena (trucha al horno) como si estuviera haciendo una auditoría.
"Hoy estoy agotado. He estado tomando decisiones estratégicas. Así que te propongo esto: silencio y apoyo total en casa. Sin discusiones. Quiero que simplemente estés de acuerdo. Mi cerebro necesita un respiro de la resistencia del entorno.
Me quedé paralizada, tenedor en mano. Atrevida. Nueva. Sobre todo teniendo en cuenta que vivimos en mi apartamento y que mi trabajo como analista financiera nos permite ser filosóficos sobre las fluctuaciones de precios. Su afirmación sonó tan convincente como un conejillo de indias exigiendo una oficina privada a un pastor alemán.
"¿Entonces quieres que sea el contraste de tus decisiones?", aclaré, sintiendo despertar en mí esa bestia tranquila pero peligrosa, esa que mis colegas respetan y mi suegra teme.
"Quiero que reconozcas mi autoridad", dijo Maxim con solemne seriedad, alisándose la corbata que se había puesto para cenar por alguna razón. "Un hombre es una dirección. Una mujer es un medio. No distorsiones mi vector, Olga".
Lo miré. Su mirada brillaba con esa confianza cristalina que suele invadir a la gente justo antes de decidir cruzar una autopista concurrida por el lugar equivocado. "De acuerdo, cariño", sonreí, cortando el pescado con cuidado. "Sin discusiones". Solo un acuerdo.
A partir de ese momento, comenzó mi juego favorito: "Cuidado con lo que deseas, podría hacerse realidad".
El primer episodio se desarrolló el sábado. Maxim se preparaba para un evento corporativo de formación de equipos; un evento que él llamaba "cumbre de gestión", pero yo, en privado, llamaba "una excursión de plancton de oficina".
Se revolvía frente al espejo con unos pantalones nuevos que había comprado sin mi ayuda. Con orgullo, los llamaba mostaza, pero le quedaban tan bien que parecían diseñados originalmente para un canguro ambicioso. La tela creaba extraños huecos en las caderas, y el ajuste ceñido en sus pantorrillas parecía salchichas bien empaquetadas.
"¿Qué te parece?", preguntó, enderezando los hombros. "¿Elegante? ¿Te sientes como un gerente?". Normalmente, habría insinuado con delicadeza que con esos pantalones parecía más un maestro de ceremonias de un circo de provincias. Pero lo prometí.
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