Al tercer día, mi suegra ya estaba hablando de inversiones en bonos conmigo y de una receta de trucha al horno con Maxim. "Simplemente sin corbata para cenar", no pudo evitar decir.
Intercambiamos miradas y reímos. Cuando se fue, el apartamento parecía inusualmente silencioso. Maxim cerró la puerta, se apoyó en ella y dijo: «Sabes, antes pensaba que estar al mando significaba tener la última palabra».
«¿Y ahora?», pregunté.
«Ahora creo que lo más importante es que la última palabra no es la única».
Me acerqué a la ventana. La ciudad al anochecer bullía de vida propia. Coches, luces, gente con maletas y planes.
«Es curioso», dije. «Todo empezó cuando me pediste que no discutiera».
«Y terminó cuando aprendí a escuchar», asintió.
Me volví hacia él.
«Y yo también».
Porque, para ser sincera, mi juego de acuerdos literales no se trataba solo de educar. También había terquedad. Y un deseo de demostrar mi valía. Y un ligero placer en el efecto pedagógico. Ambos crecimos a partir de esa situación.
El armario sigue en el pasillo, un recordatorio de la época en que un vector intentó perseguir al otro sin tener en cuenta al otro. Nunca lo cambiamos. Lo dejamos como un monumento a la era del maximalismo gerencial.
A veces, al pasar, Maxim decía en voz baja:
"No distorsiones mi vector".
Y yo respondía:
"Solo si no lo confundes con un puntero".
Y hay más calidez en estas bromas que en cualquier silencio sin discusiones.
Porque el amor no es aceptación total.
Y no es una lucha por el liderazgo.
Es cuando dos personas fuertes eligen estar juntas, no por orden, ni por rol, sino por decisión propia. Todos los días.
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