Llevábamos diez años casados, diez años en los que yo, Vanessa, lo di todo. No era solo una esposa. Me convertí en su ancla, en su presencia constante, y durante los últimos tres años, cuidé a tiempo completo de su padre.
Mi suegro, Arthur, fue un gigante del sector inmobiliario: un hombre hecho a sí mismo que construyó un imperio de setenta y cinco millones de dólares de la nada. Pero la riqueza no significa nada para el cáncer. Cuando la enfermedad se apoderó de él, su hijo, mi esposo, Curtis, de repente estaba "demasiado ocupado". Ocupado con reuniones que nunca parecían urgentes, partidos de golf y amigos que amaban el sonido de sus propias voces. Me dijo que ver a su padre deteriorarse era "malo para su salud mental", que necesitaba "mantenerse concentrado".
Así que intervine.
Limpié a Arthur cuando estaba enfermo. Me senté a su lado mientras la morfina le nublaba la memoria y convertía su pasado en historias a medio formar. Todas las mañanas, le leía el periódico. En las tranquilas horas previas al amanecer, cuando el miedo me atenazaba, le cogí la mano. Curtis se acercaba de vez en cuando, perfectamente arreglado, para palmear el brazo de su padre y preguntarle con indiferencia: "¿Mencionó el testamento hoy?".
No quería entender qué significaba eso. Creía que amaba a Curtis. Me dije a mí misma que su distancia era dolor, no crueldad. Estaba equivocada.
El día que Arthur falleció, mi mundo se derrumbó. Había perdido a un hombre que se había convertido en un padre para mí. Pero para Curtis, fue como si la vida le hubiera abierto las puertas. En el funeral, lloró —hermosa y convincentemente— secándose las lágrimas con un pañuelo de seda mientras evaluaba discretamente a los empresarios presentes, calculando fortunas según el corte de sus trajes.
Dos días después del entierro, la verdad salió a la luz.
Llegué a casa agotada por los detalles del cementerio, con los ojos hinchados de llorar, y encontré mis maletas tiradas en la entrada. Nada estaba doblado. Mi ropa estaba metida dentro, los zapatos desparramados, las mangas colgando como si fueran cosas del pasado.
"¿Curtis?", llamé confundida.
Bajó las escaleras tranquilo y pulcro. Sin rastro de luto. Llevaba una camisa impecable, un reloj caro y sostenía una copa de champán. Parecía lleno de energía, y a la vez aterrador.
"Vanessa, querida", dijo con suavidad, "creo que es hora de que cada uno siga su camino".
Se me cayeron las llaves. "¿De qué estás hablando?"
"Mi padre se ha ido", dijo con suavidad, dando un sorbo a su bebida. "Lo que significa que lo heredo todo. Setenta y cinco millones de dólares. ¿Entiendes lo que eso significa?"
"Significa una enorme responsabilidad", comencé.
Se rió con fuerza, y el sonido resonó por la casa vacía.
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