"¡No... no... esto no puede ser correcto!", gritó. "¡Sterling, arréglalo! ¡Vanessa, por favor!".
Se giró hacia mí; la desesperación sustituyó a la arrogancia en segundos. Se abalanzó sobre mí, intentando agarrarme las manos.
“Vanessa, cariño”, suplicó. “Estaba bajo presión. El dolor me destrozó. No quise alejarte. ¡Solo necesitaba espacio! Te quiero. Podemos arreglar esto. ¡Tenemos setenta y cinco millones! ¡Todo puede volver a ser perfecto!”
Lo miré: las mismas manos que me habían tirado un cheque a los pies y me habían visto expulsada bajo la lluvia. En sus ojos, no vi amor. Solo pánico. Avaricia. Miedo a ser pobre.
Recordé las últimas noches de Arthur. Durmiendo en mi coche. Siendo desechada como basura.
Lentamente, solté las manos y me puse de pie.
“Tienes razón en una cosa, Curtis”, dije con calma. “El dolor aclara las cosas. Y ahora lo veo con mucha claridad”.
“¡Vanessa, por favor!”, sollozó, cayendo de rodillas. ¡No hagas esto! ¡Soy tu marido!
"Ya no", dije.
En voz baja. “Tú lo decidiste. Me dijiste que no pertenecía a tu vida.”
Me volví hacia Sterling.
“¿Cuándo puedo tomar posesión de la casa?”
“Inmediatamente, Sra. Vanessa. Cambiarán las cerraduras en una hora.”
“Perfecto”, dije, dirigiéndome a la puerta.
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