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El calor sofocante del verano atlantense envolvió a Zelica en cuanto bajó del Uber. El aire se sentía pesado, casi opresivo, pegado a su piel como si percibiera su agotamiento. Durante dos largas semanas, había estado en un pueblito olvidado de la Alabama rural —caminos polvorientos, casas que crujían, un silencio roto solo por las sirenas de las ambulancias y oraciones susurradas— cuidando a su madre, quien había estado gravemente enferma.
Ahora, por fin, su madre estaba estable. Y Zelica volvía a casa.
Aferró el asa de su pequeña maleta mientras cruzaba el vestíbulo de mármol del Sovereign, uno de los edificios más prestigiosos de Buckhead, símbolo de la élite atlantense. Lámparas de araña de cristal brillaban en el techo. El aire acondicionado era fresco, relajante. Familiar. Una sonrisa se dibujó débilmente en sus labios.
A casa, pensó. De vuelta a mi vida. De vuelta a mi marido.
Las puertas del ascensor se abrieron en el piso 30 con un suave timbre. Zelica salió, olvidando momentáneamente su cansancio mientras caminaba por el silencioso pasillo. La alfombra de felpa amortiguaba sus pasos. Todo olía ligeramente a productos de limpieza caros y lujo.
Se detuvo frente a la puerta 30A.
Su ático.
Zelica metió la mano en su bolso y sacó el llavero. Lo tocó contra el lector digital.
Bip. Bip.
Una luz roja parpadeó.
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