Mi nieta susurró: “Abuelo, no vuelvas a casa. Oí a la abuela tramando algo malo para ti”.

Me alejé de la puerta, temblando.

Mi esposa de treinta y cinco años.

Planeando mi asesinato.

Con mi médico.

Llamé a Marcus.

Luego a la policía.

Y en lugar de enfrentarme a ellos, tomé una decisión:

Ayudaría a atraparlos.

Volví a casa.

Y fingí que no pasaba nada.

Cuando Margaret regresó antes de tiempo de su «viaje», interpretó su papel a la perfección: preocupada, atenta, cariñosa.

Me trajo agua.

Me dio pastillas.

—Las vitaminas de siempre —dijo dulcemente.

Fingí tragármelas.

Pero no lo hice.

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