Ximena guardó silencio durante dos segundos completos.
—Guarda eso en tres sitios —dijo.
Aún no lloraba.
Lo que sentía era peor.
Una calma terrible.
Esa que te invade cuando por fin te das cuenta de que el incendio no fue accidental: alguien lo provocó con cuidado, habitación por habitación.
Ese mismo día, bloqueé mis cuentas, cambié todas las contraseñas, presenté una denuncia policial y cancelé todas mis reuniones. Cuando llegué a casa, estaba agotada: vacía por dentro, con la mente llena de pensamientos, y las piezas del rompecabezas empezaban a encajar.
Y allí estaban, esperando fuera de mi puerta:
Emiliano y su madre.
Patricia llevaba una gabardina impecable, perlas y la expresión de una mujer que había pasado años creyendo que todas las mujeres a las que su hijo había engañado tenían la culpa por haberle creído.
—Basta ya de estas escenas —dijo en cuanto salí del coche—. Mi hijo dice que lo echaste de casa, cambiaste las cerraduras y ahora te inventas historias por despecho.
Miré a Emiliano. Ya no parecía borracho. Parecía furioso.
“Tu hijo robó mi anillo, copió mis documentos e intentó sacar dinero de mi empresa”.
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