Cuando falleció mi padrastro, perdí al único padre que conocí de verdad. Pero en su funeral, un desconocido me tomó aparte y me susurró una frase que lo cambió todo. Lo que descubrí después en el último cajón de su garaje no solo desenredó la historia en la que creí de pequeña, sino que la transformó en algo mucho más profundo.
Hay algo inquietante en ver a la gente llorar en voz alta a alguien a quien amaste en silencio.
Te agarran la mano demasiado tiempo. Te llaman cariño como si te conocieran de toda la vida. Hablan con ese tono cauteloso y silencioso que reservan para quienes asumen que son frágiles por el dolor.
Michael murió hace cinco días. Cáncer de páncreas. Rápido. Cruel. Setenta y ocho años, y luego... simplemente se fue.
"Significabas todo para él, Clover", susurró alguien, apretándome la mano como si fuera a desvanecerme.
Asentí. Les di las gracias. Lo decía en serio. Pero no me llegó nada.
Me quedé junto a la urna y la foto enmarcada de Michael, entrecerrando los ojos por la luz del sol, con una mancha de grasa en la mejilla. Esa foto había estado en su mesita de noche durante años. Ahora la sentía como un sustituto inapropiado, un sustituto inadecuado para el hombre que me enseñó a cambiar una rueda y a firmar con mi nombre como si fuera importante.
"Me dejaste aquí... solo", murmuré a la foto.
Michael conoció a mi madre, Carina, cuando yo tenía dos años. Se casaron en secreto. No recuerdo la vida antes de él. Mi primer recuerdo es estar sentado sobre sus hombros en la feria del condado, con una mano pegajosa por el algodón de azúcar y la otra enredada en el pelo.
Mi madre murió cuando yo tenía cuatro años. Esa frase me ha perseguido toda la vida.
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