La sala se quedó en silencio.
"No perdiste a una hermana cuando murió mi madre", dije con firmeza. "Perdiste el control."
Una de mis primas soltó una risa silenciosa y sobresaltada.
"Sammie... ¿qué hiciste?"
El abogado se aclaró la garganta. "Para que conste, Michael conservó la correspondencia sobre un intento de petición de custodia".
"Sammie", continué, "he leído las cartas. Las amenazas. El papeleo legal. Intentaste separarme del único padre que me quedaba".
Sus labios se entreabrieron, pero no se defendió.
"Michael no me debía nada", dije. "No estaba obligado a ser mi padre. Él eligió serlo. Se lo ganó. Entonces, ¿por qué estás aquí? ¿Esperabas que te dejara algo? Lo hizo. Dejó la verdad". Bajó la mirada.
Esa noche, abrí una caja etiquetada como "Proyectos de Arte de Clover" y encontré la pulsera de macarrones que había hecho en segundo grado. El cordón se estaba deshilachando. El pegamento se había endurecido. Aún quedaban manchas de pintura amarilla en los bordes.
Michael la había usado todo el día cuando se la regalé, incluso en el supermercado, como si no tuviera precio.
Me la puse en la muñeca. Apenas me cabía, el elástico me presionaba la piel.
"Aún aguanta", murmuré.
Bajo un volcán de papel maché, encontré una vieja Polaroid mía sin un diente delantero, sentada orgullosa en su regazo. Llevaba esa ridícula franela que solía robar cuando estaba enferma.
La misma franela seguía colgada detrás de la puerta de su habitación.
Me la puse y salí al porche.
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