Parte 1 — La mentira que mi madre practicó hasta que sonó normal
Me llamo Elise Marceau. Tenía doce años cuando mi vida finalmente se desmoronó, aunque la verdad es que llevaba años desmoronándose.
Mi padrastro, Stefan, trataba mi dolor como si fuera un ruido de fondo. Si estaba enfadado, yo lo pagaba. Si había bebido, era peor. Y si simplemente estaba aburrido, me miraba como si existiera para absorber lo que él no podía controlar.
Mi madre, Nadine, casi nunca intervenía. Se movía por la casa en silencio, como si si se mantenía lo suficientemente pequeña, nada le caería encima. Cuando intentaba mirarla a los ojos, apartaba la mirada, como si la negación fuera una especie de protección.
El peor día fue un domingo. Estaba lavando los platos. Stefan entró, miró el fregadero y murmuró: «Te has saltado un punto».
Me arrebató el plato de las manos. Se resbaló, cayó al suelo y se rompió.
Ni siquiera tuve tiempo de disculparme.
Un dolor punzante me recorrió el brazo y me flaquearon las rodillas. Stefan maldijo en voz baja, no porque temiera por mí, sino más bien porque lo había incomodado.
"Vamos al hospital", dijo irritado, como si el problema fuera que mi cuerpo le estorbaba el día.
En el coche, Nadine me apretó la mano sana y susurró sin mirarme: "Te caíste de la bici. ¿Lo entiendes?".
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