Mantuve un contacto ligero con casa. Mi madre llamaba para ponerme al día, sobre todo sobre Sophie, que estudiaba Arte en una universidad privada de Madrid, con todos los gastos pagados.
Sophie no me llamaba. Yo no la insistía. Nuestra relación había sido distante durante años, marcada por el desequilibrio y el silencio.
Entonces, en noviembre de mi tercer año, me llamó mi tía Camille Delgado.
Camille siempre había sido la "diferente" de la familia: independiente, honesta, vivía en Barcelona y volvía solo cuando era necesario. Su voz sonaba tensa, como si hubiera estado guardando algo durante demasiado tiempo.
Me pidió que nos viéramos.
Nos sentamos en un pequeño café cerca del campus. Camille no podía dejar de darle vueltas a la taza. Miraba a la mesa en lugar de a mis ojos, como si la verdad fuera demasiado dura para decirla directamente.
Finalmente lo dijo, despacio, con cuidado, como si temiera que me destrozara.
"Elena... Sophie no es tu hermana".
"Es mi hija".
Por un momento, no entendí el significado de esas palabras. Me resonaban como en otro idioma.
Camille me explicó: había estado embarazada de adolescente, sola, abrumada. Mis padres se habían ofrecido a hacerse cargo de la bebé y criarla como si fuera suya. Sin papeleo oficial, solo una decisión privada envuelta en secretismo.
Todos en la familia lo sabían.
Todos menos yo.
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