Sus palabras no fueron perfectas. Pero fueron cuidadosas.
Admitió miedo. Inexperiencia. Culpa. Admitió que al intentar "proteger" a un hijo, lastimó al otro.
Y sobre esa noche en la mesa de la cocina, escribió algo que me revolvió el estómago, no porque excusara nada, sino porque explicaba la cruda realidad:
Reaccionó con pánico, no porque mi pregunta fuera incorrecta, sino porque desveló el secreto que había enterrado.
No estaba listo para ser expuesto.
Así que intentó silenciar el momento en lugar de afrontarlo.
Entenderlo no borró lo sucedido, pero finalmente evitó que la pregunta resonara en mi cabeza como prueba de que no merecía amor.
H3: Regresando a casa como adulta
Meses después, regresé a Córdoba.
La casa parecía más pequeña de lo que recordaba. Mi padre parecía mayor. Al abrir la puerta, le temblaban ligeramente las manos.
Me abrazó, al principio con torpeza, luego con sinceridad.
Mi madre lloró durante casi toda la conversación. Repetía variaciones de la misma frase:
"Nunca encontramos el momento adecuado".
Pero el tiempo no se vuelve "adecuado" esperando. Se hace más pesado.
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