Mi padre ni siquiera había sido enterrado cuando mi madrastra sorprendió a todos al anunciar que yo no era su hija. El aire se congeló. Parecía casi satisfecha, hasta que el abogado se levantó lentamente de su asiento. «Tu padre dejó instrucciones claras», dijo. «Una prueba de ADN. Una carta. Y una grabación que revele la verdad sobre la niña que no es suya». En ese instante, su sonrisa de confianza se desvaneció y su rostro palideció como un fantasma.

De pie junto a la tumba de mi padre, mientras el ataúd descendía lentamente, pensé que el peor dolor que sentiría ese día sería la irrevocabilidad de ese momento.
Me equivoqué. Mientras las correas zumbaban y la maquinaria lo bajaba a la tumba, mi madrastra, Vivien, eligió ese preciso segundo —ante cuarenta y siete familiares atónitos— para declarar que yo no era su verdadera hija. Pero cuando el abogado de papá sacó con calma un sobre sellado y dijo: «Sterling se preparó para esto», vi cómo palidecía. El cementerio estaba en silencio, salvo por el leve zumbido mecánico y los sollozos ahogados de la tía Greta. El frío de octubre se colaba por la fina tela de mi vestido negro, aunque apenas lo noté. Tres días de condolencias, papeleo y el esfuerzo de ignorar la satisfacción apenas disimulada de Vivien me habían dejado vacía.

“Antes de enterrar a Sterling”, anunció Vivien, dando un paso al frente con un traje negro a medida que probablemente costaba más que una casa modesta, “hay algo que todos deben saber sobre Brooke”.

Escuchar mi nombre en su voz me resultó tóxico. Había esperado esto: hasta que papá no pudiera hablar por mí, hasta que estuviera exhausta y afligida, hasta que toda la familia fuera testigo. La precisión de su crueldad me revolvió el estómago.

“Esta joven”, dijo, señalándome como si presentara pruebas, “ha vivido bajo una mentira durante treinta y dos años. No es hija biológica de Sterling”.

La conmoción me invadió. El tío Theodore rebuscó en su libro de oraciones, dejándolo caer sobre la hierba húmeda. Mi prima Mallerie me apretó el brazo con más fuerza. Alguien susurró: “Esto no puede ser real”. Me quedé paralizada, como si la tierra se hubiera tragado mi voz junto con mi padre.

—Eso no es verdad —dije, aunque mis palabras me sonaron distantes.

—¿Ah, sí? —Vivien sacó una carpeta de debajo de su abrigo—. Sterling dio negativo. Brooke es AB positivo. La genética no miente. Traje la documentación médica.

A su lado, mi hermanastro Dexter estaba impecablemente vestido, con una expresión de suficiencia que hería.

—Supongo que eso lo complica todo —murmuró—. Mamá ya ha hablado con los abogados sobre la herencia.

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