Mi padre llevaba tres días desaparecido y ya estaban reescribiendo su historia. El hombre que me ayudaba a sujetar la bicicleta cuando era pequeño, que me esperaba fuera de clase en mi primer día de clase, que nunca se perdía una llamada los domingos por la noche. Y ahora Vivien estaba junto a su tumba intentando borrarme.
—¿No tienes decencia? —preguntó la tía Greta, con la voz temblorosa de furia—. ¿En un funeral?
“Estoy compartiendo hechos”, respondió Vivien con dulzura. “El legado de Sterling pertenece a su verdadero linaje: a Dexter”.
Un carraspeo se aclaró cerca del roble. Eugene Hullbrook, abogado de papá durante dos décadas, dio un paso al frente con calma mesurada. Sostenía su maletín como si contuviera algo mucho más pesado que el papel.
“Señora Caldwell”, dijo con voz serena, “antes de continuar, quizás deberíamos abordar lo que Sterling me confió”.
La compostura de Vivien flaqueó.
“¿Qué insinúa?”
“Hace seis meses”, continuó el Sr. Hullbrook, “Sterling entregó un paquete sellado con instrucciones explícitas. Anticipó esta posibilidad”.
Sus dedos se apretaron alrededor de su carpeta.
“Me dijo”, dijo el abogado, colocándose entre nosotros: “Si Vivien intenta cuestionar la ascendencia de Brooke después de mi muerte, lea esta carta en voz alta y reproduzca la grabación”.
El aire pareció calmarse. Incluso el tráfico lejano se sentía apagado.
"Es absurdo", insistió Vivien, aunque la incertidumbre se apoderó de su voz.
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