Al parecer, se refería a con mi padre.
Corrine era la hermana de mi madre. En el funeral, lloró dramáticamente y después se aferró a mí en la cocina, repitiendo promesas de fuerza y sanación. Pero tres días después de enterrar a mi madre, su manicura estaba impecable: rosa brillante, recién hecha.
"Me rompí una abrazando a la gente", explicó cuando me sorprendió mirándola fijamente.
El dolor lo adormecía todo: el sonido, el color, el tiempo mismo. Todo menos a ella.
Ocho días después de la muerte de mi madre, se casó con mi padre.
Sin transición. Sin explicación. Solo sillas blancas en el patio trasero y un pastel de bodas imponente donde mi madre solía plantar tulipanes cada primavera. Observé desde la ventana cómo Corrine le ordenaba a alguien que sacara esas flores.
"Arruinarán las fotos", dijo con tono ligero.
"Eran de mamá", le dije.
"Le encantaban los proyectos", respondió Corrine con dulzura. "Pero hizo que esta casa... fuera complicada. Lo estamos arreglando".
Llegaron los invitados, confundidos pero sonrientes. Algunos me abrazaron y susurraron que al menos mi padre no estaría solo.
Una hora antes de la ceremonia, Corrine me acorraló y me enseñó su anillo.
"Deberías estar agradecida. Tu papá necesita a alguien".
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