Sus ojos eran mis ojos. De la misma forma. Del mismo color.
«¿Logan?», susurró.
Sentí una opresión en el pecho hasta que pude...
Respiré con dificultad.
—¿Eres… mi madre?
Las lágrimas llenaron sus ojos mientras asentía.
Me quedé paralizada al pie de la cama. —No te recuerdo.
—Lo sé.
Su voz se quebró. —Eras solo un bebé cuando mis padres me obligaron a darte en adopción. No entendía lo que firmaba. Tenía solo 18 años, y cuando me dijeron que era temporal, les creí.
Sollozó suavemente.
—Para cuando intenté luchar contra ello, los registros ya estaban sellados —dijo—. Me convertí en un fantasma para el sistema.
Quería enfadarme. Quería protegerme. Durante años, me había dicho a mí misma que no necesitaba a nadie.
Pero me miró como si yo lo fuera todo.
—Guardé tu mantita de bebé —susurró—. Está en ese cajón. La traje conmigo cuando ingresé. Quería tenerla cerca al final.
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