Se desató el caos.
Su tía sollozaba. Su hermano maldecía. El padre de Daniel se giró hacia el pasillo, y en la luz roja intermitente vi algo nuevo en su rostro: no era ira, ni vergüenza.
Miedo.
Miedo de verdad.
Su madre se puso de pie, gesticulando con tanta vehemencia que sus manos se nublaron. Respondió en lengua de señas americana con fluidez y sin dudarlo.
Me quedé paralizada. Daniel me había dicho, dos años después de empezar nuestra relación, que solo sabía unas pocas señas. Lo suficiente para los cumpleaños. Lo suficiente para decir "Te quiero". Esa mentira me dolió más que la bofetada.
—¿Qué dijo? —exigí.
Daniel me ignoró y se acercó a su madre, colocándose entre ella y su padre. Ella le agarró la manga y volvió a hacer señas. Él me miró entonces, y la máscara que había llevado puesta toda la noche finalmente se resquebrajó.
—Dice que encontraron el sótano.
Se me revolvió el estómago.
Otro estruendo sacudió la casa. Se oyeron gritos cerca de la entrada. El padre de Daniel gritó: —Todos abajo. Ahora mismo.
—¡No! —exclamó su madre con vehemencia.
Él se giró hacia ella, levantando la mano de nuevo, pero...
En ese momento, Daniel le agarró la muñeca en el aire.
La habitación quedó en silencio, salvo por los golpes en la puerta.
—No la vuelvas a tocar —dijo Daniel.
Nunca había oído ese tono en su voz. Frío. Definitivo. Viejo.
El rostro de su padre se endureció. —Pequeño cobarde desagradecido.
Daniel soltó una risa sin humor. —¿Cobarde? Tenía dieciséis años cuando empecé a grabarte.
Se me heló la sangre.
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