Elegí un clásico, no para impresionar, sino porque inspiraba respeto. Algo perdurable. Algo que hizo que la gente dejara de verme como «la novia a la que Verónica quería humillar» y empezara a escucharme como artista.
En la segunda línea, noté que los primos de mi marido intercambiaban miradas, con los ojos muy abiertos, como si hubieran descubierto un secreto que jamás debían saber.
Para el estribillo, el ambiente había cambiado.
Las burlas habían desaparecido.
Incluso los camareros se detuvieron, con las bandejas suspendidas en el aire.
Terminé con la última nota y la dejé resonar en el silencio, suave y firme, como un último aliento.
Por un instante, nadie se movió.
Entonces una voz desde el fondo murmuró: «¡Dios mío!».
Los aplausos siguieron: lentos al principio, inciertos, luego creciendo como una marea. La gente se puso de pie, no por cortesía, sino porque se sentían obligados.
Bajé el micrófono y me concentré en respirar.
Me temblaban las manos, pero no de miedo.
Por la adrenalina.
Me giré ligeramente y vi a Verónica.
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