Artyom la vio, se detuvo un segundo y, de repente, caminó no hacia la mesa ni hacia el anfitrión, sino directamente hacia ella, al otro lado de la sala, ignorando las miradas de sorpresa.
"Anna Serguéievna", dijo en voz baja, pero tan alto que muchos lo oyeron en el silencio que siguió. "Feliz cumpleaños".
Y, como en la escuela, inclinó ligeramente la cabeza, como si estuviera ante la persona más importante de la sala.
Anna estaba tan nerviosa que por un momento olvidó todas las sonrisas y respuestas que tenía preparadas.
"Artyom... ¡Dios mío! ¿De verdad estás aquí?"
"Solo me escribiste una vez en tu vida pidiéndole que viniera", rió entre dientes. "¿Cómo no iba a venir?"
Anna se sonrojó. Le había enviado un mensaje corto hacía unos días, casi sin esperanza. Simplemente porque una vez se prometió a sí misma: si vivía hasta los treinta y nunca olvidaba creer en la gente, escribiría a los estudiantes de los que se sentía especialmente orgullosa.
Artyom le entregó el ramo, miró a Denis y asintió cortésmente:
"Buenas noches. ¿Será usted el marido de Anna Serguéievna? ¿Denis?"
"Sí... sí", Denis claramente no esperaba este giro de los acontecimientos. "Mucho gusto en conocerte".
"Tienes suerte", dijo Artyom simplemente. "Mucha".
Sus palabras fueron pronunciadas sin patetismo, pero dieron en el blanco.
Vera Nikolaevna se irguió de golpe. Por primera vez esa noche, su mirada no mostraba condescendencia, solo cautela y una curiosidad aguda, casi infantil.
"Artyom Lazarev...", repitió, como si saboreara el nombre.
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