Y entonces incluso los camareros bajaron el ritmo.
No sacó un papel ni su teléfono. Simplemente miró a Anna como lo hacen las personas con buena memoria, no como una colección de frases bonitas. "No me gusta dar discursos largos", comenzó. Pero hoy es una ocasión especial. Todos me conocen como escritor. Algunos como alguien con mal carácter. Eso, por desgracia, también es cierto.
El público estalló en carcajadas.
Pero muy poca gente sabe que en noveno grado quisieron expulsarme. Por pelear, faltar a clases, ser grosero y por mi total falta de voluntad para vivir 'con normalidad'. Mi padre había fallecido entonces, mi madre trabajaba doble turno y la casa estaba... vacía. Y, para ser sincera, parecía que a nadie le importaba.
Anna bajó la mirada lentamente. Recordaba a Artyom demasiado bien: furioso, retraído, con un talento inmenso, con un cuaderno de poesía escondido debajo de su libro de geometría.
“Y entonces”, continuó, “un día después de clase, Anna Serguéievna no me sermoneó. No llamó a mi madre. No me dijo: ‘Es tu culpa’”. Simplemente puso el libro delante de mí y me preguntó: “Estás enfadada, es comprensible. Pero ¿qué vas a hacer con esta ira? ¿Matarte con ella o escribir?”.
El silencio se hizo más denso.
Una semana después, le llevé el primer cuento. Horrible. Insoportable. Lo leyó y dijo: “Malo. Pero vivo. Sigue escribiendo”. Y así lo hice.
Sonrió, miró a Anna y añadió:
"Y cuando no tenía dinero para ir a mi primera Olimpiada en la región, ella dijo que había encontrado 'algún fondo escolar'. Años después me enteré de que no había fondos. Ella misma los pagó."
Anna levantó la cabeza bruscamente.
"Artyom, no..."
"Tú sí", dijo en voz baja pero firme. "Porque a la gente a menudo se le juzga por su salario, su coche, sus marcas, sus restaurantes y su capacidad para 'mantener su estatus'. Y hoy quiero recordarles: hay personas que no se dan mucha importancia, pero que literalmente cambian la vida de los demás. Anna Sergeyevna es una de ellas."
Levantó su copa.
"Por mi maestra. Por la mujer que me salvó de la ruina. Feliz cumpleaños."
El público se puso de pie casi al mismo tiempo.
No por orden. No por cortesía. De verdad.
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