Y entonces hizo algo que me heló la sangre.
Después de la ceremonia, una vez terminadas las fotos oficiales, Ryan y yo por fin nos sentamos en *nuestra* mesa, la reservada solo para nosotros dos. Respiré hondo, por primera vez ese día, pensando que por fin podía relajarme. El cuarteto tocaba suavemente, las luces estaban tenues y la sala vibraba con risas y tintineo de copas.
El asiento de Caroline estaba reservado varias mesas más allá, con su hermana y sus primas. Lo había comprobado tres veces.
Pero con el rabillo del ojo, la vi levantarse.
Se ajustó el vestido —tan "de novia" como siempre, me diga lo que me diga— y se dirigió hacia nosotras.
Ryan también la vio.
"¿Qué está haciendo?"
Pensé que venía a decir unas palabras, a felicitarme, a tomarme una foto.
Me equivoqué.
Llegó con su plato, su copa y una seguridad en sí misma tan grande que se podía cortar con un cuchillo.
"¡Ay, Dios mío, se ven tan solos aquí!" "No puedo dejar a mi hijo sentado solo", dijo en voz alta, sonriendo.
Antes de que me diera cuenta, agarró una silla vacía de otra mesa, la arrastró por el suelo con un ruido terrible… y la colocó **entre nosotros**.
Entre mi marido y yo.
“Mamá, ¿qué estás…?”, empezó Ryan, atónito.
“Tranquila, cariño”, respondió, poniéndose la servilleta en el regazo. “Solo quiero asegurarme de que comes bien. Las bodas son agotadoras”.
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