Una palabra: Tranquila como un cementerio.
Tomé el bolígrafo, pasé la página de la sentencia de divorcio y firmé: Nora Vance.
Recogí el cheque y salí.
4. La ruptura limpia
El aire en el estudio se volvió de piedra mientras guardaba el cheque en el bolsillo. Arthur parecía aturdido; claramente había practicado su discurso de "suegro enfadado" durante una hora y yo acababa de robarle la interpretación. Julian finalmente apartó la mirada del teléfono. Frunció el ceño —un destello de confusión, quizás incluso un atisbo de algo más oscuro—, pero no me importó.
"Salgo en media hora", dije.
Fui a nuestra habitación. No toqué los vestidos de diseñador ni los diamantes que Arthur me había comprado para que estuviera "presentable". Busqué en el fondo del armario y saqué la maleta destartalada con la que había llegado.
Me quité el caro vestido de seda y me puse mis viejos vaqueros y una camiseta blanca. Al cerrar la cremallera, por fin me quité un peso del pecho.
Mi teléfono vibró. Era el abogado de la familia. "Sra. Vance... ¿el director ejecutivo quiere confirmar que ha firmado?"
"Listo", dije. "Dígale que recibió lo que pagó".
Bajé las escaleras. La sala estaba vacía. Ni siquiera se molestaron en verme salir. Perfecto.
Paré un Uber. No fui a ver a mis padres; no quería que me vieran así. Me registré en un hotel con mi apellido de soltera.
A la mañana siguiente, fui a una clínica. Cuando el médico me entregó la ecografía, mi mundo se detuvo.
"Felicidades, Sra. Vance. Son cuatrillizos. Es extremadamente raro, pero los cuatro latidos son fuertes".
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