Después del divorcio, estuvimos solos en una modesta casa azul pálido en una calle tranquila de un suburbio de Massachusetts donde parecía que nunca pasaba nada.
El tipo de lugar donde los vecinos saludaban, el césped se podaba a tiempo y los secretos parecían fuera de lugar.
Lily era mi constante. Mi certeza.
Era considerada, madura para su edad e infaliblemente educada. Los profesores la elogiaban. Los vecinos la admiraban.
Nunca alzaba la voz, nunca daba portazos, nunca pedía nada extravagante. En un mundo que ya había destrozado mi matrimonio, ella era la prueba de que al menos había hecho algo bien.
O eso creía.
Aquella mañana de jueves comenzó como todas las demás. El café enfriándose en la encimera, el maletín del portátil colgado del hombro, la familiar sensación de llegar cinco minutos tarde. Al salir, con el aire fresco rozándome la cara, vi a la Sra. Greene de pie junto a sus hortensias, con el pelo plateado bien recogido y el cárdigan abotonado hasta arriba a pesar del buen tiempo.
Alzó una mano y luego dudó, como si sopesara sus palabras.
"Olivia", me llamó en voz baja, con una extraña cautela en la voz, "¿Lily no se encuentra bien otra vez?"
Me detuve en seco. "¿No te encuentras bien?"
La Sra. Greene ladeó la cabeza. "Sí... ha estado viniendo a casa durante el día. Bastante a menudo, de hecho. A veces con otros niños".
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