Fecha. Hora. Mensaje exacto.
"Ven a recoger a tu hija al aparcamiento de la T4. Ya no la queremos".
Ese mensaje era oro. No por lo que decía, sino por lo que demostraba: abandono, desprecio, intención de expulsarla. Un juez no necesita poesía. Necesita pruebas.
Entonces le pedí a Elena el teléfono que aún conservaba. Revisé correos antiguos, capturas de pantalla, conversaciones. Encontré lo que esperaba: las palabras de Julián presionándola, manipulándola, haciéndole creer que todo era culpa suya.
A las 8:30 a. m., tres cosas estaban claras:
Julián quería quedarse con el negocio.
Julián quería quedarse con los niños.
Julián quería destruir a Elena para que nadie le creyera. Pero había un problema.
La creí.
Llamé a un abogado de confianza. No a uno barato. A uno bueno. De esos que no se intimidan con "mi suegra tiene contactos". De esos que saben leer entre líneas.
"Necesito medidas urgentes", dije. "Custodia, congelamiento de cuentas, revisión de la administración y una denuncia por apropiación indebida".
El abogado escuchó y respondió con una sola frase:
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