A Roberto.
Discutía con un carnicero, seguramente pidiendo trabajo o queriendo dar órdenes sin tener puesto ni oficio. Ya no quedaba nada del ejecutivo de cuello tieso. Jeans vencidos, polo estirada, barriga salida, hombros hundidos. El carnicero, sin paciencia, le soltó:
—Aquí se viene a trabajar, joven, no a mandar. Hágase a un lado.
Roberto volteó y me vio.
Nuestros ojos se cruzaron entre cilantro, sangre fresca y ruido de mercado.
Esperé un insulto.
No vino.
Solo bajó la vista. Miró mi abrigo rojo nuevo, mis zapatos de cuero, mi bolsa llena de ingredientes de primera. Luego se miró a sí mismo y se fue. Rápido. Encogido.
No sentí lástima.
Sentí equilibrio.
Aquella tarde, al volver a casa, encontré un sobre bajo la puerta. Decía “Mamá” con la letra redonda de Lucía. Lo abrí con una copa de vino en la mano.
Dentro venían tres billetes de quinientos pesos y una hoja de cuaderno.
Lucía me escribía que sabía que no alcanzaba ni para empezar a pagar lo que me debía. Que Roberto se había ido. Que cuando perdieron todo entendió que él no lloraba por perderme a mí, sino por perder mi cartera. Que un día él le gritó que era tan inútil como yo, y entonces, por primera vez, comprendió lo que yo había sentido aquella madrugada. Que lo corrió. Que estaba trabajando en la zapatería. Que le dolían los pies, las manos y el orgullo. Pero también me dijo algo que me hizo llorar de alivio:
“Por primera vez en mi vida, mamá, cuando compro un kilo de tortillas me sabe a gloria porque me costó mi sudor.”
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