Las horas siguientes se desvanecieron en una neblina de pasillos estériles, preguntas recortadas y formularios que pasaban de un escritorio a otro sin que nadie nos mirara a los ojos. El tiempo perdió su forma. Se llevaron a Emery para una evaluación médica completa y no nos permitieron seguirla.
Solo a Heather.
La vi caminar por el pasillo junto a la enfermera, con los tacones resonando suavemente contra el suelo. Agarraba su bolso con ambas manos como si fuera un ancla, con la espalda recta y el rostro indescifrable. No se giró. No preguntó si estaríamos bien. No preguntó cómo estaba Emery.
Simplemente se fue.
"No me gusta eso", murmuró James a mi lado.
"¿Cómo qué?", pregunté, aunque algo en mi pecho ya lo sabía.
"Su cara", dijo. "No lloró. No entró en pánico. Ni siquiera preguntó por el bebé. Eso no es shock, es distancia".
Tenía razón. Heather no parecía una madre aterrorizada por perder a su hijo. Parecía alguien que ya estaba considerando posibles escenarios, preparando sus defensas.
Pasó la medianoche antes de que finalmente sonara el teléfono.
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