"Gracias, querida...", dijo la anciana en voz baja, apretando con fuerza la manga de su abrigo. "Escúchame con atención".
Se acercó tanto que Olena percibió el aroma a lana vieja y escarcha.
"Cuando tu marido se vaya, no toques la nieve del jardín. Déjala intacta y blanca. Prométemelo".
Olena parpadeó confundida. Las palabras sonaban extrañas, casi absurdas. Pero había algo en la voz de la anciana que le provocó un escalofrío. "De acuerdo...", asintió automáticamente.
La anciana sonrió, solo con las comisuras de los labios, como complacida con lo que había oído. Asintió y, tras recoger la bolsa de la compra, salió rápidamente de la tienda, desapareciendo entre la nieve como si nunca hubiera estado allí.
Durante todo el camino a casa, Olena pensó en lo sucedido. «Tonterías», se dijo a sí misma. Quién sabe qué diría una persona mayor. Probablemente, solo las rarezas de la vejez. Pero entonces, ¿por qué se le quedaron esas palabras grabadas en la cabeza?
La casa estaba fría y vacía. Olena encendió la estufa, colgó su abrigo mojado y empezó a preparar la cena para Víctor, su marido, un camionero de larga distancia que a menudo viajaba. Su matrimonio hacía tiempo que había perdido su calidez. Víctor se había vuelto brusco, irritable y cada vez más quisquilloso con nimiedades. Olena lo soportó, como muchos, convenciéndose de que así es como vive todo el mundo.
Víctor regresó por la noche, ruidosamente, con olor a cigarrillo y a cansancio. Comió en silencio y luego miró hacia el patio.
"Está nevando otra vez", murmuró. "La quitaré por la mañana... En realidad, no. Quítala tú o no tendré tiempo por la mañana".
"Se acerca una ventisca...", empezó Olena.
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