Después de esa noche, la casa parecía diferente. No por fuera, sino por dentro. Olena se sorprendió a sí misma sin estremecerse con cada crujido, sin escuchar el sonido de un coche que se acercaba, sin preguntarse con qué humor regresaría Víctor. Por primera vez en muchos años, el silencio estaba libre de ansiedad.
La policía vino dos veces más. Tomaron huellas dactilares, le hicieron preguntas, la guiaron por el patio, señalándole una y otra vez las huellas que aún no se habían derretido. Un joven investigador, hosco y con la mirada cansada, dijo casi con indiferencia:
"Tienes suerte. Si hubieran quitado la nieve, lo habrían tapado todo. Pero tal como están las cosas, es como si se hubieran delatado".
Olena simplemente asintió. No le contó a nadie sobre la anciana ni sus palabras. Temía que no la entendieran. ¿Y cómo se puede explicar algo que uno mismo no puede explicar del todo?
Víctor se fue una semana después. Al principio, dijo que sería "por un tiempo", que "necesitaba pensarlo", pero Olena ya sabía que no volvería. Y, para su sorpresa, no sintió ni dolor ni miedo. Solo un extraño alivio, como si le hubieran quitado un peso de encima.
Los días transcurrieron de otra manera. Olena empezó a levantarse más temprano, no por ansiedad, sino porque quería. Horneaba pan, sentada junto a la ventana durante largos ratos, contemplando el sol jugar con la nieve del patio. A veces le parecía que esos montones blancos guardaban un recuerdo: de aquella noche, de la decisión que había tomado, sin siquiera entender del todo por qué.
Un día, ya entrada la noche, volvió a entrar en el mismo supermercado. Todo seguía igual: la misma cajera, Sveta, el mismo suelo crujiente, el mismo olor a pan y café barato. Olena se sorprendió buscando involuntariamente el familiar pañuelo descolorido.
"Sveta", preguntó con cautela cuando la fila se hizo más corta, "y esa anciana... bueno, ¿recuerdas que yo pagué por ella? ¿Viene a menudo?"
Sveta frunció el ceño, pensativa.
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