"¡No hay nadie!", gritó Nadezhda, pero ya era demasiado tarde. Al ver a Alikhan, se sonrojó y se llenó de alegría. "¡Cielos! ¿Eres tú, el hijo de Khakimov? ¿Qué te trae por aquí?"
Tomando el té con mermelada del año pasado, los Zimina contaron toda la historia. Sobre Plotvinsky, sobre la desaparición, sobre la humillante escena en la puerta, sobre cómo Drokalov encontró el cuerpo.
"¿Y qué? ¿Encontraron al asesino? ¿Fue el propio Plotvinsky?" Pavel no pudo resistirse.
"No exactamente", Nadezhda hizo una pausa dramática. "Al principio, fingió ayudar. Y luego... luego descubrimos que sus sobrinos, esos mismos 'invitados', se lo confesaron esa misma noche. Dijeron que fue un accidente, se dejaron llevar. Y él... lo ocultó todo. Dinero, amenazas, informes forenses amañados. Los callaron a todos."
"¿Y cómo salió a la luz la verdad?" Alikhan la miró fijamente.
"El negocio de Plotvinsky se fue al garete. Todo se vino abajo, uno tras otro. Su hijo se vio envuelto en un gran escándalo, el negocio quebró. Dicen que se recluyó, temeroso de algo. Y luego... luego vino arrastrándose hacia Vera." Dijeron que consultó a unos psíquicos, y que le dijeron que todo era un castigo por su pecado, y que hasta que recibiera el perdón de aquel a quien había hecho daño, las cosas solo empeorarían. Llegaba de noche, como un ladrón, suplicando perdón, prometiendo dinero. Se arrepintió de haber encubierto a los asesinos.
"¿Y ella perdonó?", suspiró Alikhan.
"Quién sabe", Nadezhda apartó la mirada. "Vera ya estaba prácticamente en otro mundo... Pero... Plotvinsky nunca llegó a casa. Lo encontraron por la mañana. Una saeta de ballesta se le clavó en el corazón.
Pavel recordó a Drokol, su ballesta.
"¿Así que era el tío Vania?"
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