Y se fue, dejándola sola con la noche y con esa sensación horrible de haber tocado una puerta que volvió a cerrarse en su cara.
Mariana no lo supo, pero desde los arbustos alguien había grabado todo. Una mujer con gorra y lentes, escondida en la sombra: Karina. La antigua niñera despedida por gritarle a Julián y zarandearlo. Una herida mal cerrada con forma de persona.
Al día siguiente, el ambiente en la casa se volvió raro. Miradas esquivas. Murmullos que se cortaban cuando Mariana entraba. Cosas fuera de lugar. Juguetes desaparecidos. Su cuaderno viejo, el de su hermano Esteban, doblado. Un mensaje anónimo en su celular: “¿Ya le contaste a Víctor por qué estás aquí de verdad?”
El estómago se le cayó al suelo.
Y luego estalló. Dos policías en la casa. Víctor serio como piedra. Una bolsa con un frasco de medicina y un sobre con dinero.
—Esto lo encontramos en tu cajón —dijo, sin mirarla del todo.
Mariana sintió que le faltaba el aire.
—Eso no es mío. Alguien lo puso ahí. Me están amenazando, se meten en mis cosas… alguien quiere sacarme.
Víctor caminó de un lado a otro, con el miedo peleándose con la culpa.
—Yo confié en ti… —dijo—. Y ahora tengo esto.
Mariana lo miró de frente, temblando de rabia y tristeza.
—Mírame a los ojos y dime que crees que fui capaz de robarle a tu hijo.
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