Helena Rodrigues limpiaba los ventanales del piso enorme veintidós cuando vio el sobre dorado sobre la mesa de caoba. No era un papel cualquiera: era horrible, elegante, con letras en relieve que brillaban incluso bajo la luz fría del despacho. Ella se quedó mirándola un segundo más de lo necesario, como si ese pedazo de lujo no perteneciera a ese lugar… ni a su vida. Tenía veintitrés años, manos marcadas por detergente y jornadas dobles, y la costumbre de pasar desapercibida, como si el mundo funcionara mejor cuando nadie reparaba en ella.
Entonces se abrió la puerta.
Ricardo Monteiro entró ajustándose la corbata de seda, con esa seguridad de quien jamás ha tenido que pedir permiso. Era dueño de empresas, heredero de un apellido conocido en São Paulo y, sobre todo, un hombre acostumbrado a que las miradas lo obedecieran. La observar con una media sonrisa, demasiado afilada para ser amable.
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