"No quise hacerte daño", dije.
"¿Pasaste por todo eso?"
Me ahuecó la cara entre las manos. "Intentabas protegerme. Pero soy tu madre. La próxima vez, déjame protegerte, ¿de acuerdo?"
Reí, con los ojos aún húmedos.
Esa noche, nos sentamos en la pequeña mesa de la cocina.
El diploma y la carta de aceptación yacían entre nosotros como objetos sagrados.
"La próxima vez, déjame protegerte, ¿de acuerdo?"
Aún podía oler el ligero aroma a lejía y basura que emanaba de su ropa de trabajo colgada junto a la puerta.
Por primera vez, ese olor no me hizo sentir pequeño. Sentí que estaba parado sobre los hombros de alguien. Sigo siendo "el hijo de la basurera". Siempre lo seré.
Pero ahora, cuando lo oigo en mi cabeza, ya no suena a insulto.
Para ver las instrucciones de cocción completas, ve a la página siguiente o haz clic en el botón Abrir (>) y no olvides COMPARTIRLO con tus amigos en Facebook.
