Acercó una silla y se sentó a mi lado, como si fuéramos dos colegas.
"Eso no está en el libro." "Para mí tiene sentido. A los números no les importa a qué se dedica mi madre."
Me miró fijamente un momento. Luego dijo: "¿Has pensado alguna vez en ingeniería? ¿O en informática?"
Me reí. “Esas universidades son para chicos ricos. Ni siquiera podemos pagar la matrícula.”
“¿Has pensado alguna vez en ingeniería? ¿O informática?”
“Hay exenciones de matrícula”, respondió con calma. “Hay becas. Hay chicos brillantes de familias pobres. Tú eres uno de ellos.”
A partir de entonces, se convirtió en una especie de mentor no oficial.
Me daba exámenes viejos “solo por diversión”. Me dejaba comer en su habitación, fingiendo que “necesitaba ayuda para calificar”. Hablaba de algoritmos y estructuras de datos como si fueran historias jugosas.
A partir de entonces, se convirtió en una especie de entrenador no oficial.
También me enseñó las páginas web de universidades prestigiosas de las que solo había oído hablar por televisión.
“Universidades como esa lucharían por tenerte”, dijo un día, señalando una de ellas.
“No cuando ven mi dirección”, murmuré.
Suspiró. “Liam, tu código postal no es una prisión.”
"Liam, tu código postal no es una prisión."
En mi último año de preparatoria, tenía el promedio más alto de mi clase. La gente empezó a llamarme "el chico superinteligente". Algunos con respeto, otros como si fuera una enfermedad.
"Claro que sacó una A. No es que tenga vida propia."
"Los profesores le tienen lástima, por eso."
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