Cuando les dije a mis padres que me casaba con Daniel Hayes, pensaron que había perdido la cabeza. Mi padre, Richard Collins, un rico promotor inmobiliario de Boston, golpeó la mesa con la mano tan fuerte que las copas de vino temblaron.
“Estás tirando tu vida por la borda, Emily”, ladró. “¿Un carpintero? Tienes un título en arquitectura y podrías casarte con cualquiera, ¿por qué un hombre que apenas puede pagar el alquiler?”.
Mi madre, Evelyn, no gritó. Su silencio fue peor: frío, agudo y lleno de decepción. “Tu hermana tomó la decisión correcta”, dijo finalmente, con los ojos brillando de orgullo. “Samantha se va a casar con Andrew Blake, un millonario con futuro. Deberías aprender de ella”.
Pero yo amaba a Daniel. No era rico, pero era amable, trabajador y genuino. Construía muebles con sus manos, sonreía incluso cuando la vida era difícil y trataba a todos (incluida yo) con respeto. Cuando les dije a mis padres que ya había aceptado su propuesta, me dijeron que ya no era su hija.
Me fui esa noche con una sola maleta, llorando en el pecho de Daniel mientras él prometía que algún día arreglaría todo. Nos casamos en silencio en un pequeño pueblo a las afueras de Portland, Oregón, rodeados solo por unos pocos amigos. La vida no era glamurosa (nuestro apartamento era pequeño, las facturas estaban ajustadas), pero Daniel nunca me hizo sentir pobre. Construyó nuestra cama, nuestra mesa de comedor, incluso la cuna para nuestra hija, Lily. Cada pieza de madera llevaba su amor.
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