El tío Kolia estaba sentado en mi cocina con solo sus calzoncillos de lunares "familiares", terminando el último trozo de parmesano curado. El famoso. El que había escondido en el fondo de la nevera, detrás de los frascos de pepinillos, con la esperanza de guardarlo para una ensalada, para cuando llegara mi marido.
Anuncio Masticaba despacio, con deleite, chasqueando los labios, y miraba por la ventana como un terrateniente inspeccionando sus propiedades.
Las migas caían sobre su pecho velludo y bronceado, se enganchaban en su ralo cabello gris y luego se esparcían por mi mantel de lino perfectamente planchado. El sonido de sus mandíbulas moliendo el queso duro parecía más fuerte que un martillo neumático.
"Lenotchka", murmuró, sin siquiera darse la vuelta ni intentar cubrirse, "¿ya no queda salchicha ahumada?". Zina y yo solemos desayunar bien. Ya sabes, el cuerpo necesita proteínas a primera hora de la mañana.
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Me quedé en la puerta, agarrando un paño de cocina. Una oleada ardiente y sofocante me invadió, pero, por costumbre, la reprimí. Ya ni siquiera era ira, sino más bien una comprensión pesada y aplastante: allí, ya no me respetaban. Mi espacio se había reducido al tamaño de un felpudo.
"Era queso para una ensalada, Nikolai Ivanovich", dije en voz baja y sin emoción. "Y cuesta quince centavos el kilo".
"Oh, vamos, Lenus, no seas tacaño", dijo con desdén, devorando la última rebanada y lamiéndose los dedos grasientos. "Puedes comprar más". Eres "rico", dices: trabajas en una oficina, mueves papeles. Tenemos que ahorrar para la jubilación. Y los dientes, hoy en día, son un lujo, ¿sabes?
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