Zina salió disparada al pasillo con una velocidad inesperada. Un segundo después, la puerta del baño se cerró de golpe. La cerradura giró. Esta vez, iba por un motivo real... y, a juzgar por los ruidos, por mucho tiempo.
El tío Kolia se quedó solo, enfrentándose a la "virilidad". Rojo como una langosta, su nuez de Adán se sacudía, su mano temblaba, derramando el preciado caldo sobre el mantel... pero seguía comiendo.
"Come, Kolia", dije en voz baja. "No remojé las huevas en kéfir por nada. Lo hice por ti".
Tercer día. El modo supervivencia había llegado a su punto máximo. El apartamento apestaba tanto a pescado que incluso la ropa del armario parecía oler a sopa.
Estaba de vuelta en los fogones. Esta vez, me esforcé al máximo. Le había añadido cebada perlada, mucha cebada barata. Se cocinó hasta convertirse en una pasta espesa, convirtiendo la sopa en una masa gris y temblorosa, como un mortero. Para darle sabor, le había añadido unas colas sin limpiar y, creo, unas agallas, que le daban un amargor peculiar. El olor era tan intenso que podría haberlo cortado con un cuchillo y colgado en la pared.
"¡Hola, mis queridos!", grité desde el pasillo, esforzándome por sonar alegre. "¡Hoy toca ukha 'imperial'! ¡Triple! ¡Incluso le añadí vísceras al caldo!".
Desde el pasillo se oía el ruido de maletas. Maletas que alguien agarraba. Un susurro apresurado y de pánico.
Zina y Kolia irrumpieron en la cocina, ya vestidas, con los abrigos y los zapatos puestos. En sus manos: maletas que normalmente tardaban tres horas en deshacer. Kolia se subió la cremallera de la chaqueta con una mano, sacando una enorme bolsa a cuadros con la otra.
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