El aire estaba arruinado… pero abriendo todas las ventanas y creando una corriente de aire, en dos horas podríamos volver a vivir aquí.
Una llave giró en la cerradura.
Di un salto. El corazón me dio un vuelco. ¿Habían vuelto? ¿Se habían olvidado un pasaporte? ¿O habían decidido…?
Entonces, ¿era una sopa mejor que una gata pariendo?
La puerta se abrió. En el umbral estaba Pacha, mi marido. Con su maleta de viaje, cansado, sin afeitar, con las ojeras de quien regresa de una rotación en el norte… pero tan mías. Había vuelto un día antes de lo previsto.
"¡Len, ya estoy aquí!" Tiró la maleta al suelo y olfateó el aire. Su rostro se alargó. "Uf... ¿por qué huele... raro? ¿Friste pescado? ¿O se te quemó algo?"
Entró en la cocina, me abrazó, hundió la nariz en mi pelo… y luego retrocedió un paso.
"El olor es... increíble. ¿Hiciste sopa de pescado? ¡He estado soñando con una sopa bien caliente! En los trenes, solo son fideos instantáneos y cosas secas".
Lo miré. Luego miré la olla vacía, ya lavada, reluciente.
"Pacha", dije en voz baja, acariciando su mejilla irritada. “No hay sopa. Ni pescado.”
“¿Qué hay entonces?”
Abrí el congelador y saqué una caja de cartón grande y plana, comprada con antelación, como si hubiera presentido que este momento se acercaba.
“Hay una pizza. Cuatro quesos. Y una botella de vino tinto. Y ese olor a pescado… es, Pacha, el olor de un error culinario. Que ya he arreglado.”
Pacha se echó a reír y me abrazó más fuerte… pero su teléfono sonó en el bolsillo de su chaqueta.
Lo sacó. En la pantalla: “Tía Zina.”
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