Ella no respondió.
En cambio, llamó a su padre.
Oleg contestó al primer timbrazo, ya despierto, con las manos llenas de harina por ayudar en una panadería los viernes.
—¿Natalya? ¿Todo bien?
Por primera vez esa mañana, sintió un nudo en la garganta.
—Sí —dijo—. Y no. ¿Puedes venir?
Él no hizo preguntas.
Ese era su padre. Nunca confundía el amor con condiciones.
Él y Marina llegaron veintiocho minutos después, con la preocupación reflejada en sus rostros y una caja de pasteles de albaricoque en la mano, porque su madre nunca llegaba con las manos vacías ante las malas noticias. Cuando Natalya abrió la puerta, Marina la miró y preguntó: —¿Qué hizo?
No preguntó: ¿Qué pasó?
¿Qué hizo?
Eso le decía algo.
Quizás no todo.
Pero lo suficiente.
Les mostró la nota.
Oleg la leyó una vez y luego la guardó con cuidado, como si temiera mancharse al sostenerla más tiempo.
Marina se sentó y dijo con calma y seguridad: «Bien. Ahora lo saben».
Natalya parpadeó. «¿No les sorprende?».
Su madre desvió la mirada brevemente y luego volvió a mirarla. «Esperábamos estar equivocados».
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