Los médicos dijeron que el daño medular era permanente.
Tomás lo aceptó con la lógica insensible de quien ya había perdido demasiado. Para lo que no estaba preparado era la otra pérdida: la forma en que la risa de su hijo desapareció por completo.
Ni juguetes, ni terapeutas, ni animales, ni distracciones pudieron recuperarla. Leo no lloró a gritos. No se portó mal. Simplemente… se retrajo.
A los siete años, parecía mayor de lo que era. Su mirada transmitía una seriedad que ningún niño debería tener que aprender.
Tomás intentó todo lo que el dinero podía comprar. Llegaron especialistas.
Se rediseñaron los programas de rehabilitación. La casa se llenó de profesionales que hablaban con voz tranquila y se marchaban con excusas educadas. Los cuidadores iban y venían.
Algunos no podían soportar la tristeza. Otros no podían con Leo, no porque fuera difícil, sino porque era tan callado que reflejaba sus propios miedos.
Entonces llegó Marina.
No impresionaba en teoría. No tenía un currículum vitae espectacular. No forzaba la confianza. Vestía ropa sencilla y se comportaba sin urgencia, como si no intentara demostrar nada.
Sandra, su asistente, la había descrito como "firme". En aquel momento, Tomás no comprendió el valor que adquiriría esa palabra.
Desde el momento en que Marina entró en la casa, no hizo preguntas que no le correspondían.
No intentó arreglar a nadie. Simplemente trabajó: metódica, delicada y consistentemente. Aprendió nombres. Aprendió rutinas. Aprendió la casa como si fuera un ser vivo.
Y entonces conoció a Leo.
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