Me quedé allí sentada, empapada, sintiendo el frío mezclado con la humillación. Nadie me defendió. Álvaro evitó mirarme. En ese momento, comprendí que no podía esperar nada más de ellos. Metí la mano en mi bolso, saqué el móvil y, con absoluta calma, escribí un solo mensaje: “Iniciar Protocolo 7”.
Lo envié sin alzar la voz. Doña Carmen seguía riendo. Pero yo ya no sentía frío. Diez minutos después, los teléfonos empezaron a vibrar uno tras otro.
Las sonrisas se congelaron. El aire cambió. Y entonces, alguien gritó mi nombre con pánico, justo cuando la verdad empezaba a caer como un segundo cubo, esta vez imposible de esquivar.
El primero en palidecer fue Javier, el cuñado que siempre presumía de sus contactos financieros. Miraba su móvil como si acabara de leer una sentencia judicial.
Entonces fue el turno de Álvaro. Le temblaban las manos al releer el correo electrónico corporativo que acababa de llegar: una notificación oficial del consejo de administración del Grupo Salvatierra anunciando una auditoría inmediata, la suspensión de contratos y una reestructuración urgente. Todo firmado con una sola inicial: L.H.
«¿Qué significa esto?», preguntó doña Carmen, con la burla desaparecida.
Me levanté lentamente, dejando que la lluvia siguiera cayendo al suelo. Me quité el abrigo empapado y lo dejé en la silla. Mi voz era firme.
«Significa que se ha activado el Protocolo 7».
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