"¿Respeto?", repetí. "¿Dónde estaba tu respeto cuando tu esposa me preguntó si mi sueldo me alcanzaba para vivir?". ¿Dónde estaba él cuando ella sugirió que yo era una carga para mi hijo? ¿Dónde estaba él cuando ella se ofreció a pagarme para desaparecer?".
Franklin apretó la mandíbula. "Verónica solo quería ayudar".
"No", respondí rotundamente. "Verónica quería controlar. Quería asegurarse de que la 'pobre madre' no manchara la imagen perfecta de su hija. Quería eliminar al eslabón débil. El problema es que se equivocó de objetivo".
Miré a Simone. Mantenía la cabeza gacha, con las manos temblorosas en el regazo.
"Simone", dije en voz baja.
Ella levantó la cara.
"No es tu culpa que tus padres sean como son. Nadie elige a su familia. Pero sí elegimos qué hacemos con lo que nos dan. Elegimos cómo tratamos a la gente. Elegimos cómo criamos a nuestros hijos".
Ella asintió, con la voz temblorosa por los sollozos. Marcus la rodeó con un brazo.
Franklin fingió revisar sus correos electrónicos. Verónica examinó el mantel como si pudiera responderle por él.
Un camarero se acercó tímidamente. “Disculpe, ¿desea algo más?”
Franklin espetó: “Solo la cuenta”.
El camarero asintió y se marchó. Verónica se desplomó en su silla como si algo en su interior se hubiera roto. Había perdido el aplomo. Lo que acababa de perder no era dinero. Era poder.
“Ara”, dijo, con la voz desprovista de aspereza, “no quiero que esto destruya a nuestras familias. Marcus y Simone se aman. No podemos dejar que…”
“¿Qué?”, la interrumpí. “¿Dejar qué? ¿Dejar que todo esto exponga tus planes? ¿Tus verdaderos pensamientos? Es demasiado tarde, Verónica. El daño ya está hecho”.
“Podemos arreglar esto”, insistió Verónica. “Podemos empezar de nuevo”.
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