“No”, dije, todavía de pie. “No podemos. Ahora sabes quién soy. Sé quién eres tú. La verdad no desaparece con una sonrisa y un brindis. Me trataste como basura porque creías que podías”.
Franklin se puso rígido. Viniste aquí mintiendo. Empezaste todo esto.
“Sí”, respondí. “Tenía que saberlo. Tenía que confirmar lo que sospechaba: que no son buenas personas. Que su dinero no los hace mejores personas”.
Un camarero regresó con la cuenta, colocando el pequeño estuche de cuero en el centro del mantel blanco.
Nadie se movió.
Verónica se quedó mirando la tarjeta negra que aún sostenía en la mano y la dejó como si ardiera. “No usaré tu tarjeta. Pagaremos la cuenta”.
“Perfecto”, respondí. “Entonces guárdala como recuerdo, un recordatorio de que las cosas no siempre son lo que parecen, de que la mujer que despreciaste tiene más de lo que tú jamás tendrás. Y no me refiero solo al dinero”.
“No la quiero”, murmuró Verónica. “Y no quiero tus sermones”.
Aparté la tarjeta. “Guárdala de todos modos. Algo me dice que este recordatorio será útil”.
Franklin sacó una tarjeta dorada de su cartera y la metió en el estuche. El camarero se fue con ella.
Esperamos.
El silencio era denso, incómodo. Simone lloraba quedamente. Marcus me tomó de la mano. Verónica miraba fijamente a la pared. Franklin miraba su teléfono como si fuera un salvavidas.
El camarero regresó. "Lo siento, señor. Su tarjeta fue rechazada".
Franklin parpadeó. "¿Rechazada? Es imposible. Inténtelo de nuevo".
"Puedo intentarlo de nuevo", dijo el camarero. Se fue con una segunda tarjeta que Franklin le había dado.
Verónica se inclinó hacia su marido, en voz baja y frenética.
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