"¿Qué pasa?"
"No lo sé", susurró. "Una retención de seguridad. Sucede cuando viajas".
Asentí, con total cortesía.
"Por supuesto. Qué fastidio".
Marcus miró la factura. "Mamá, ¿puedo…?"
"No", lo detuve. —No pagarás.
De mi cartera, sencilla y desgastada, saqué otra tarjeta. No era negra. Transparente, pesada, claramente de metal. El camarero la reconoció.
Incluso antes que Verónica.
Lo puse sobre la mesa.
Verónica abrió mucho los ojos. "Es un..."
"Sí", dije. "Un Centurión. Solo por invitación. Con un mínimo de un cuarto de millón en gastos anuales. Honorarios que no quieres saber. Beneficios que ni te imaginas".
El camarero lo tomó con cuidado, como una pieza de museo. Regresó dos minutos después.
"Gracias, Sra. Sterling. Todo está arreglado. ¿Quiere el recibo?"
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