—Hijo… ¿qué es todo esto?
Abrí la galería y mostré una foto del parachoques: la pintura descascarada y una fibra reflectante azul enganchada en el borde. También señalé el bolso de Lucía en el sofá; sobresalía una multa de aparcamiento de un aparcamiento cercano, con la hora y parte de la matrícula. No lo dije como una acusación, sino como un hecho.
“Lucía”, dije, “no se trata de salvarte. Se trata de no hundirme”.
Se cruzó de brazos, intentando mantener su habitual superioridad.
—¿Y qué vas a hacer? ¿Denunciar a tu propia hermana?
Antes de que pudiera contestar, sonó el teléfono fijo. Mi madre lo cogió por reflejo y, al oírlo, palideció.
—¿La policía? —susurró, tapando el auricular—. Preguntan por el coche... por un atropello con fuga.
Lucía dio un paso atrás. Me acerqué, cogí el auricular con calma y le pedí el nombre y la placa del agente. Me los dieron. Lo anoté todo.
—De acuerdo, agente —dije—. Estaré en la comisaría con el papeleo en diez minutos.
Mi madre me agarró del brazo.
—¡No! —gritó—. ¡Vas a decir que fuiste tú!
La miré, decidido.
—No voy a mentir. Especialmente no por algo así.
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