"¿Ochenta mil por un trapo?", se rió mi suegra, de pie en medio de la habitación, con los restos de un vestido de novia esparcidos.
Me quedé paralizada en la puerta de mi taller, como clavada al suelo. Un revoltijo blanco de satén, encaje y perlas apareció ante mis ojos. El mismo vestido que me había costado casi tres semanas ahora yacía en el suelo, hecho jirones.
Galina Petrovna sostenía unas tijeras: mis tijeras. Las mismas tijeras profesionales que Kostya me había regalado para nuestro aniversario. Sus hojas brillaban a la luz de la lámpara, enredadas en hilos blancos.
"Dashenka, ¿ya llegaste a casa?", dijo con fingida amabilidad, dándose la vuelta. "Decidí ordenar. Es imposible, todo está lleno de trastos".
No podía dar un solo paso. El corazón me latía con fuerza y mi mente no podía asimilar lo que había visto. El bordado que había pasado noches haciendo a mano. Las perlas que había encargado especialmente para este modelo. Todas destrozadas.
"¿Qué... qué has hecho?", jadeé, apenas reconociendo mi propia voz.
"No te pongas dramática", me dijo mi suegra con un gesto, tirando las tijeras sobre la mesa con indiferencia. "Solo es un trapo viejo. Pensé que lo habías tirado. ¿Quién tiene semejante trasto?"
"Un trapo". Así llamaba al vestido que valía ochenta mil rublos. Un encargo para la hija de un influyente empresario. El trabajo del que dependía mi reputación.
Me dejé caer en el suelo y empecé a recoger los retazos de tela. Mis dedos se movían solos, como por costumbre. Un pensamiento me daba vueltas en la cabeza: tres semanas. Noches sin dormir. Manos con pinchazos. Todo para nada.
"Galina Petrovna", dije, mirándola. Era un vestido de novia hecho a medida. La clienta lo recogerá en dos días. ¿Te das cuenta de lo que has hecho?
Se cruzó de brazos y apretó los labios. En ese momento, parecía una guardiana severa.
Entiendo una cosa: han montado un taller de costura en casa de mi hijo. Trapos, maniquíes y un desastre por todas partes. Vine a visitar a Kostya, no a un almacén.
"Esta no es tu casa", dije en voz baja pero clara, poniéndome de pie. "Compramos este apartamento juntos. Y esta habitación es mi estudio. No tenías derecho a entrar aquí".
"¿No tenías derecho?" Echó la cabeza hacia atrás y se echó a reír. "Chica, soy la madre de tu marido. Tengo derecho a todo lo relacionado con él. Y tú solo estás aquí temporalmente. Hasta que se dé cuenta de que se ha liado con la mujer equivocada. Debería haber buscado una mujer normal, no una costurera autodidacta". Esas palabras hirieron más que unas tijeras cortando la tela. Cada visita era una tortura: comentarios, reproches, burlas. Llamaba a mi trabajo "estropeador" y constantemente insinuaba que era hora de que "saliera del armario" y consiguiera un trabajo de oficina.
Kostya, como siempre, prefería no interferir. Guardó silencio, salió de la habitación, dijo que mamá se iría pronto y que debía tener paciencia. Aguanté. Mucho tiempo. Pero hoy, por fin, algo se rompió.
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