Un día, por fin llegó.
Reconocí sus pasos incluso antes de que llamara. El corazón me dio un vuelco, pero no con dolor, sino con uno familiar.
"¿Puedo?", preguntó, mirando dentro.
"Si son negocios", respondí.
Entró y miró a su alrededor. El taller era pequeño, pero acogedor. Un maniquí en un rincón, bocetos en la pared, herramientas ordenadamente dispuestas.
"Te has adaptado de maravilla", dijo, como si fuera inesperado.
"Simplemente dejé de esperar permiso", me encogí de hombros.
Dudó.
"Mamá...", empezó, pero se detuvo. "Ahora pregunta a menudo por ti".
"¿Se supone que eso me conmueve?" —pregunté con calma—. No pensó que terminaría así.
Lo miré.
—Kostya —dijo ella, sosteniendo las tijeras y riendo—. No fue que no lo hubiera pensado bien. Fue una decisión.
Bajó la mirada.
—Debería haber estado a tu lado entonces.
—Sí —asentí—. Debería haberlo hecho. Pero no lo hiciste. Y eso también fue una decisión.
Nos quedamos en silencio.
—Te extraño —dijo en voz baja.
Y entonces me di cuenta de que realmente había terminado. Sin ira. Sin dolor. Solo cansancio.
—Y no me extraño —respondí con sinceridad—. Me extrañaba a mí misma. Y ahora me he puesto al día.
Se fue rápidamente, como si temiera oír algo más.
Un par de meses después, me ofrecieron un papel en un desfile de moda de la ciudad. Pequeño, íntimo, pero real. Hice un vestido. No un vestido de novia. Sencillo, lacónico, blanco, pero sin la ingenuidad. Cuando la modelo desfiló por la pasarela, de repente sentí que me dejaba llevar. Por completo.
Para ver las instrucciones de cocción completas, ve a la página siguiente o haz clic en el botón Abrir (>) y no olvides COMPARTIRLO con tus amigos en Facebook.
