Grace llevaba ocho años muerta. Algunas noches, el silencio era tan denso que sentía que me llenaba los pulmones.
Me llamo Walter Brennan. Convertí Brennan Medical Supply en un imperio multiestatal, pasando de una sola nave alquilada a una empresa multiestatal. En teoría, era un éxito: dos mil empleados, una valoración de noventa y tres millones de dólares.
Pero esa noche, mirando el lago, solo importaba un número: tres. Tres niños. Ninguno de ellos había pisado la cabaña en más de un año.
El teléfono sonó a las 6:47 p. m. Era mi hijo mayor, Michael.
"Hola, papá. Me alegra tenerte", dijo con voz seca y eficiente.
De fondo, se oía el pitido constante de los monitores.
Michael era un prestigioso cardiólogo, un hombre que vivía la vida a ráfagas de quince minutos.
"Siempre tengo tiempo para ti, hijo", respondí, esperando —rezando— que me llamara para Acción de Gracias.
"Escucha", continuó, sin responder. "Hay una startup que fabrica dispositivos para el corazón. Monitores portátiles. Cierran su primera ronda el viernes. Necesito trescientos mil dólares para asegurar mi puesto. Gran potencial de crecimiento, enorme potencial de salida".
Me hablaba como un inversor. No me preguntó cómo estaba. No me preguntó si estaba solo. Me pidió trescientos mil dólares como si pidiera prestada una cortadora de césped.
"¿Por qué no vienes al lago para Acción de Gracias?", aventuré. "Miramos las cifras juntos. Damos un paseo".
Silencio.
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