"Sí... complicado", respondió. "Tengo la conferencia de la ACC en Miami ese fin de semana". Paneles, networking... No me lo puedo perder. Solo transfiere los fondos, ¿de acuerdo? Te enviaré los detalles por correo electrónico.
Cuarenta minutos después, Victoria llamó. Mi hermana menor. Graduada de Yale. Abogada corporativa en Manhattan.
"Hola, papá", cantó.
Sentí una opresión en el pecho. Solo decía "papá" cuando llegaba una factura.
Pasó diez minutos describiendo una casa "perfecta" en los Hamptons. La entrada: 250.000.
"Cariño", le dije, "ven primero unos días. Trae a Richard. Celebraremos Acción de Gracias junto al agua".
"Quizás después de las fiestas", respondió con indiferencia. "El bufete es una pesadilla. ¿Pero avísame pronto de la casa? El vendedor no esperará".
Cuando colgué, las únicas luces del lago provenían de las salas de estar de otras personas.
Mis hijos no vieron a un padre. Vieron un banco que seguía contestando el teléfono.
Entonces, a las 8:15 p. m., el teléfono sonó por última vez.
"Hola, papá", dijo Sarah en voz baja, agotada. "Espero no llamar demasiado tarde".
Sarah había rechazado el camino de la Ivy League que habían seguido sus hermanos. Había elegido la escuela pública y luego enfermería.
"¿Qué tal tu turno?", pregunté.
Se rió, una risa cansada pero genuina.
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