Hizo una llamada discreta.
Unos minutos después, estaba en el ascensor, cuarenta pisos arriba, muy, muy lejos del nivel de la calle.
Cuando Victoria abrió la puerta, vestía de seda y estaba impecable. No me abrazó. Miró mi ropa con una lástima mezclada con profunda vergüenza.
Le conté la historia. El derrame cerebral. Los millones perdidos. La amenaza de dormir en la calle.
"Papá, esto es... inquietante", dijo, mirando a su esposo, Richard, que estaba haciendo girar una copa de Pinot Noir caro en la sala de estar. “Aquí tenemos una vida muy estructurada. Clientes que van y vienen. Para alojarte… en estas condiciones…”
Se fue y regresó con un sobre blanco y delgado.
“Mil dólares”, dijo, poniéndolo en mi mano como si le pagara a un repartidor. “Hay excelentes recursos para personas mayores en la ciudad. Refugios, programas de transición. Donamos a algunos. Te enviaré las direcciones”.
Había pagado setecientos cincuenta mil dólares por su educación y su matrimonio. Había sido su apoyo durante treinta años.
Y ella me ofrecía mil dólares y la dirección de un refugio.
“Gracias, Victoria”, dije, con el corazón encogido.
“Llama la próxima vez”, murmuró, antes de que se cerrara la puerta.
## Santuario de Reno
El viaje en autobús a Reno duró once horas.
Me senté junto a una joven madre que compartió sus galletas conmigo y un anciano que me ofreció su abrigo cuando se estropeó la calefacción. Los desconocidos me daban más dignidad que mi propia sangre.
Cuando llamé a la puerta de Sarah, no miró mi ropa. No miró mi bolso. Me miró a mí.
"¡Dios mío, papá!", gritó, abrazándome fuerte; un abrazo que olía a jabón de hospital y a hogar. "¿Qué pasó? ¿Estás bien?"
Le conté la mentira una última vez. Dije que estaba sin blanca, enferma y sin hogar.
"Te quedas aquí", dijo de inmediato. "David, trae sábanas. Papá se queda en la habitación".
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